por favor alguém me ajude
tenho crise
falta de criatividade
diagnóstico: insanidade
por favor, uma resposta !!
já nem precisa ser tão boa,
nem precisa estar tão prosa
qualquer coisa que me deixe a toa
qualquer flor, que não seja rosa.
talvez seja bobagem
coisa de gente de pouca idade
talvez seja só alegria
ou perda de identidade.
tenho escrito só rascunhos
em guardapos de butiquim
nem de cara nem de porre
o verso não sai, nem mesmo assim.

FELIPE

Ontem eu tava batendo um papo sobre as músicas do Chico. O Buarque é claro, mais precisamente sobre as músicas feitas na pele de mulher. E depois passei o dia cantando essa que tá aí embaixo. Se eu fosse mulher e tivesse orkut, esse seria meu profile.

FOLHETIM

Se acaso me quiseres
Sou dessas mulheres
Que só dizem sim
Por uma coisa à toa
Uma noitada boa
Um cinema, um botequim

E, se tiveres renda
Aceito uma prenda
Qualquer coisa assim
Como uma pedra falsa
Um sonho de valsa
Ou um corte de cetim

E eu te farei as vontades
Direi meias verdades
Sempre à meia luz
E te farei, vaidoso, supor
Que é o maior e que me possuis

Mas na manhã seguinte
Não conta até vinte
Te afasta de mim
Pois já não vales nada
És página virada
Descartada do meu folhetim

FELIPE

Nada de novo...

Aaaaahhhhhh !!

Nenhuma inspiração

Nenhuma expiração

Nenhuma explicação

Nenhuma excitação

Nenhum som, nenhuma canção

Nenhum sol, nenhum clarão

Nenhuma marca, nenhum arranhão

Aqui não tem vida, não tem desilusão

Nenhuma novidade, nem assombração

Nenhuma saudade, nenhuma saudação

Nenhuma palavra, nenhum palavrão

Nenhuma certeza, nenhum “se não...”

Nem alegria, nem frustração

É... acho que não tenho nada para escrever...

Hoje não vai ter atualização.

FELIPE

Se eu fosse realmente competente, tinha escrito isso antes...

poeta
se queres confiar no poema
esquece as palavras
porque as palavras
não têm palavra

encare o poema
como um problema venéreo
pois com as palavras
ciumento poeta
só há amor no adultério

com as palavras não tem papo
isso é fato
e nem nexo
porque o poema
casto poeta
é um estupro
sem sexo

portanto
se queres cumprir tua pena
de poeta
perdoe as palavras
libidinosas e reles
pois as palavras
profundo poeta
são como as flores
sem alma
só pele

A estética do cio (Fábio Godoh)

FELIPE

Esse eu tinha escrito a um tempo, não sei bem porque, acho que não tava acabado, mas nada impede de ser lido...

tudo acontece, pura distração
as horas que passam em um relógio que anda em círculos,
por caminhos diferentes chega sempre ao mesmo destino, os ponteiros parados distraidos.
a paixão que começa em um sábado a tarde, distraída pode durar sua meia hora de paz
antes, alguém ainda lembra de um sorriso, em algum lugar que passava por ali sem pretenção
e sem pretenção ficou, pra passar mais tarde, distraído
na feira mulheres apressadas, entre peras e maças que esperam por ficar maduras
vermelhas, uma vergonha de ser escolhida ? talvez...
o corre-corre de moto-boys, correndo para matar o tempo de alguém
que distraído viu tudo isso passar, mas não olhou com atenção
a menina que vendia umas balas em alguma esquina
durante os 30 segundos do sinal vermelho
e quando o sinal, já verde, abriu
a menina virou só um reflexo no retrovisor
segurando na mão a esperança de um futuro, já tão urgente
até que o próximo sinal feche e distraído deixe outros caminhos livres.

FELIPE